London NightsHistoires de lits défaits
« Certains dorment dans le même lit toute leur vie ». Nous, on voyage de canapé en banquette, en passant par des lits d'hôtel ou des paillasses. Lui par exemple, il a 20 ans et il peut te citer vingt lits différents où il a dormi, un pour chaque année. Alors on vit L'amour à vingt ans à Londres. On fréquente des boîtes aux lumières stroboscopiques, on dort dans des squats aux murs tagués, avec quelques tableaux et quelques vinyles à écouter sur des tourne-disques un peu capricieux. Puis, on fixe le tout avec nos polaroids.
Ici, on entend un peu toutes les langues (enfin surtout l'anglais, l'espagnol et le français), mais c'est quand même pas la Tour de Babel parce que nos corps parlent une langue plutôt universelle. A deux ou à trois, on se fond ensemble comme des bulles, on s'additionne. Nous = 1 + 1 (+1), planètes séparées, mais qui n'en finissent pas de graviter dans les mêmes champs de force. Un peu comme leurs deux histoires, à elle et à lui, qui ne se rejoignent que parce qu'une fois ils se sont croisés dans un couloir, échangés une veste sans le savoir pour se retrouver à une fête, à boire, avant de tout oublier le lendemain. Une veste échangée et une photographie, c'est tout ce qui restera. On se déguise en singe ou en antilope à des soirées et on converse avec un ours. Loufoque, vous avez dit loufoque ? Parfois oui. Puis, on s'interroge sur notre avenir. Notre contre-champ, est-ce un lit vide, tout fait, désespérant, ou est-ce un lit avec quelqu'un dedans, dans des draps défaits ?
Un jour on se retrouve à l'image, dans un film réalisé par un de nos alter ego. Il a habité avec nous, il porte nos vêtements, il connaît nos vies. Il aura eu envie de raconter nos secrets, nos errances et nos frémissements. Il ne se sera pas gêné non plus pour filmer nos instants de déconfiture. (Comme quand il s'est jeté de la mezzanine, petit suicide pitoyable dont il ressort avec une pauvre égratignure.) On se déplace dans des ambiances baignées de lumières douces. Nos corps suspendus dans des cadres floutés. Nos émotions étirées au ralenti, ou retenues par des photographies. Avec le polaroid, Alexis Dos Santos a essayé de conjurer le temps du « ça a été » par la chambre claire de l'instantané. Mais il baigne aussi nos histoires de mélancolie. Nos voix racontent en off nos secrets, nos récits. Elle disait : « Vendredi. Je porte un masque d'antilope. Début d'une valse. Je me saoule et j'oublie. » Et au dessus de nos têtes, les avions passent. « Hot monkey ! Hot ass ! », les chansons fusent.
Nos identités flottantes saisies avec humour ou tendresse. Il faut dire que lui, il cherche son père sur Google tandis qu'elle joue à la mystérieuse inconnue avec un garçon, rencontré au hasard en attendant de se remettre d'un chagrin d'amour.
Alors forcément, on fait un peu dans le sentimental, un peu dans le punk à l'eau de rose. Mais pour qui voudra nous rencontrer, rendez-vous au bar « Lost and Found », London, ou en salle de cinéma. Pour qui veut se perdre un peu, pour finir par se retrouver.
Elodie Tamayo Jury de l'Avenir
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